OTRO-AMANECER

PIEL DE UN PERGAMINO

2011-01-29T09:58:00.001-08:00

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Porque la muerte a sorbos

2010-09-15T07:55:00.000-07:00

Porque la muerte a sorbos me sale de un costado
te hablaría del mar si hablar pudiera,
que a ritmo de canción es la primera
presunta variedad que muerde mi pasado.

Del campo al aire azul y en la verdad plantado
soy del otoño un ramo en podadera,
una desafinada carretera
con calva en el andén y en el final atado.

Porque la vida a veces sostiene el compromiso
de haber nacido lerdo
con mueca de un adiós que al cielo implora,

mirando al más allá con el bastón sumiso
en soledad me pierdo,
me riza el mar y el corazón me llora.

EL GANCHO DEL CORTIJO

2010-05-22T04:25:00.000-07:00

El gancho del cortijo con la mirada obscena
de polizón de marras grabado en calendarios.
El latigazo en versos que exuda escapularios
con la mudez de un zafio sirviéndose la cena.

El beso apasionado de aquel que te condena.
El peripuesto antojo que nada en solitarios.
La brújula pendiente de cuerpos centenarios
a la parsimoniosa sesión de un alma en pena.

El reciclaje impuesto sin ley ni compromiso
de estilizados humos y estilizada facha.
Un campo que desvela a media luz su ocaso.

La voz de un pesimista mediada sin aviso,
o del que izó proverbios mientras blandía el hacha,
que por variar no importa, la vida es un fracaso.

UN VAGO EN SAZÓN Y OLVIDO

2010-03-05T09:52:00.000-08:00

El olivar de la muerte
no canta ya a sus difuntos,
ya no encanta.
Suma puntos
la bruja que da la suerte.
No aposté para quererte
cardo ayer, candil de alcoba,
edil con dientes de loba,
careta que cabizbaja
de saldos de la rebaja
subió montando una escoba.

Y en su puesto, sólo apuesto
dos centavos y un comino,
un bedel que anda el camino
con los calzones de incesto.
Suspiros que lleva el cesto
con el “ay” que vuelvo a verte,
ya no volveré a perderte
cara y cruz careta mía
que talas en mi agonía
el olivar de la muerte.

Dueño fuí, si no del huerto
que cultivaba en mis lares,
sí mandé, sudando a mares,
mi bajel oliendo a muerto,
que aunque me dieran por cierto
que no hay pájaro a la vista
no hay nadie que se resista
a ver cómo llena el buche,
(mi muñeco de peluche
también se encuentra en la lista)

y en su cara aventurera
leo el gesto del indulto,
políticos del insulto,
televisión carroñera,
y es tonto el que no creyera
que el sol alumbra de día,
detrás de una celosía
alguien guardaba un estuche.
(me contaba mi peluche
huele a loreal la tía).

A medio peinar las canas
dos analistas del barrio
los vi cumpliendo el horario
repicando las campanas,
los hay que pelan bananas
sin sudar la camiseta
con media pierna obsoleta
y la conciencia hecha un higo,
(la redondez del ombligo
de mediterránea dieta).

Y puestas a hacer pucheros,
lloronas de capa larga
no soportan que su carga
vaya tapando agujeros,
así que poniendo peros
al rigor de cada pauta
aprendí a tocar la flauta
de mangante presumido,
un vago en sazón y olvido
que soñó ser astronauta.

ESCRIBIRÉ TU NOMBRE

2010-02-09T10:09:00.000-08:00

Escribiré tu nombre

Escribiré tu nombre con la conciencia clara
de quien despierta alegre primaveras audaces,
caminos sin ausencias y redobles cercanos
con la carga armoniosa del vaivén de los días.

Puerta de mi destino de enredaderas nobles
en este escalofrío de ocasos otoñales
cuando exuda mi cuerpo pasiones encontradas
con los últimos ritmos de tardes cenicientas.

Sabré ser tu canción y el vals de tu memoria,
la redondez austera de tus pasos de lumbre,
la sencillez que acopla tu mirada azabache
al acorde sumiso que me anima por dentro.

Escribiré tu nombre con la luz apaisada
de pentagramas sólidos y un espacio infinito
donde vuele el afán certero de tus manos
y la sonrisa azul con la que me cautivas.

Escribiré tu nombre hasta colgar mi mente
en el transpuesto yo de un amor invencible.

TODAS LAS GOLONDRINAS OLVIDARON SU NIDO

2009-12-24T09:27:00.000-08:00

La tarde lenta acusa la sensación de olvido
bajo la lluvia opaca de un domingo cualquiera.
Diciembre se apresura a deshojar los robles
y un cielo de azabache se consume en silencio
sobre el tardío ocaso de sus melancolías.

La apuesta fue de soles con el crujir de dados
de habituales fantasmas sin sed de apocalipsis
que en mediáticos ciclos mordieron su estructura.
Caravana del ocio partida en dos mitades,
la del que espera absorto lanzarse a un nuevo juego
o la de quien construye toboganes de ausencia.

Todas las golondrinas olvidaron su nido.
Todas las navidades se volvieron nostálgicas.
Y así es tu voz, mi voz, tu piel o mis disculpas
y un brindis ya acabado en soledad de siempre.

LA NADA QUE SE FUE

2009-12-24T09:21:00.000-08:00

Siempre colgué una flor en mi solapa hambrienta
compartiendo los rudos sentimientos austeros,
con la azada en el hombro, y al pie de jornaleros,
aldeanos que sudan vino, pan y pimienta.

Creció la verde parra, y hormigas en los tallos,
con hambre nos zurcimos la astucia de los días,
la mueca del pasado, con sus melancolías,
dio olor a saco roto, y a estiércol de caballos.

Raza de adobe fuimos, pobretona y honrada,
tan simples como el cierzo o el agua de la fuente,
un costal en la espalda, y un arado en la mente
que supo a pan de trigo y a fuerza en la mirada.

La tierra dio su fruto, callada y con firmeza,
ciega de sol que espera temporal de tardío;
soportal de nostalgias que, en el cauce del río,
a la sed de esperanzas solo añade tristeza.

Suman los años días de sentimientos huecos,
parvulario de ideas en la tarde concisa,
esqueléticos sanos nos cruzamos la risa,
machacando el asfalto con madera en los zuecos.

La sencillez de ayer, cumplida y apagada,
de esfuerzo al por mayor para estos carnavales
de faja y boina, resta, con sueldos y jornales,
la nada que se fue, de un hoy que es otra nada.

(Premio en el concurso organizado por la Asociación Progreso y Cultura de Madrid en la primavera del 2009)

HÁGASE

2009-10-26T12:00:00.000-07:00

La sombra impenitente de la palabra un día
cernió la luz de un beso sobre el caos de la noche
y brotaron los sueños como auroras polares
en la estrenada alfombra de un espacio infinito.

La claridad fue el dardo que apartó las tinieblas
sellando en roquedales membranas de carbono
y al "hágase" crecieron bajo la savia oculta
con deslizantes dedos los pétalos de rosas .

La palabra sostuvo axiomas reverentes
bajo el edén cargado de un ciclo autodidacta
y autónomo en la idea pensada bajo el árbol.

Y la razón fue el pulso de la mujer y el hombre,
constancia de si mismo que en su afán de ser libre
cubrió de ambigüedades el beso de la vida.

CABULIWALLH

2009-08-25T10:13:00.000-07:00

Tagore hablaba un día de un mendigo en Calcuta
con un saco nostálgico y un recuerdo sombrío,
la pesadez del hambre colgaba en su atavío
como la escarcha sórdida al final de la ruta.

De porcelana el hombro y los pies de recluta
probó a ser transparente como el agua del río
y en la conciencia clara de un puerto sin navío
acabó siendo el reo detrás de una disputa.

Somos el papamoscas que busca en el sendero,
mas allá del instinto de la burla o la risa,
montañas de coraje con la esperanza en vano.

Hambre que azuza el vientre no tocará el pandero
en las transpuestas sombras del agobio o la prisa.
Mendigos de Tagore sin su samaritano.

Max

ES TIEMPO DE OTRA HUERTA

2009-08-24T11:52:00.000-07:00

La paz de esta llanura, de lágrimas y antojos,
cubrió glorias pasadas de un tiempo afortunado,
y el surco del arado
nos cedió, como escudo, la sed de los rastrojos.

Arrieros con espaldas de complexión austera,
entre el cardo y el mito, la alondra y la fontana;
no alcanzará el mañana
al pregón de los mirlos para izar la bandera.

Campos, de tierra añeja, sudados y resecos,
zamarra de pastores y pasto de alimoches,
temporeros de noches
con escarcha en las cejas y madera en los zuecos.

De Sahagún a Riaño, largo sol de espadañas,
parameras del cierzo, piedra y lodo cobrizo,
centella de granizo
que retumba en los valles, y enciende las montañas.

Suma de bodegueros, cosecha de beatos,
miniados manuscritos y alforjas ancestrales
que esculpen catedrales
con voz de peregrinos y piel de maragatos.

Camino entre centenos, y aunque esperanzas nulas
tapiaron el quehacer de escasa servidumbre,
no dañó la costumbre
ser hijos de avutarda y de arado de mulas.

Silencios que el destino burló con raro instinto,
pegados en la urbe potente y destructora,
fueron red seductora
como perro de calle que ensucia el laberinto.

Nos tatuamos de sombras y en forma de payasos,
peregrinando al hombro requiebros por fortuna;
no alcanzamos la luna
rastreando fantasmas con salmodia de ocasos.

Fuimos parcela pobre en tierra de cultivo,
hoy escupe el asfalto los pernos de la puerta;
es tiempo de otra huerta
donde plantar los ecos de un corazón cautivo.

Max

El poema consiguió la mención de honor al tema leonés mediante concurso por la
Editorial Puente de Letras
BAÑEZA –LEÓN
http://puentedeletras.com/

TENGO LA EDAD CADUCA DE LA ESPIGA

2009-08-24T10:20:00.000-07:00

Se me escapa la luz, la oscuridad reprime
la sensatez de un llanto y la ventana advierte
que mas allá de la conciencia existe
un camino quebrado y un olivar desnudo.

Cómo duele el instinto cuando me asomo al borde
de aquello que se fue sin apenas probarlo,
carretero de nauseas bajo un toldo plomizo
de acrisolado empeño y un temple de cobarde.

Quizás vuelva un mañana que despeje las sombras
que ocultaron los bordes del abril de mis lunas.
Ronca la voz y cauta la mirada,
quiero ser como el cuento que encienda otra candela
para seguir el paso certero de las lluvias
que hablando del ayer contagien otro arpegio
de gratitud honesta por lo hasta aquí vivido.

Tengo la edad caduca de la espiga
que asomándose al roble aún respira confiada.
Y tengo sed de comprobar si existe
mas allá del cerrojo de la puerta
otro espacio de luz donde levante el vuelo.

Max

MATEO BUSTAMANTE

2009-08-24T10:13:00.001-07:00

Tengo un pequeño libro que recuerda mi infancia
como un escalofrío de ternura incipiente,
el tiempo puso ya las páginas oscuras
y apenas puede verse el rasgo de mi firma.

De distintos tamaños se imprimieron las letras
para la mente imberbe de escolar primerizo,
y entre sus pastas crujen deshilachados dedos
de las huellas traviesas de mis primeros años.

Mateo Bustamante mezcló, contando historias,
la pasión de una madre por el hijo que enferma,
con la castiza alfombra de las noches con luna
matizando principios para empezar la vida.

Su "perro fiel" trasmite largos años de ausencia
de aquellos que murieron besando al asesino,
y el genio de su astucia colgó de una balanza
de igual a igual dos hombres, "el rey y el carbonero".

Cada paisaje agrega la voz de un proletario
que acusa la ignorancia de un rico presumido,
estímulos al cuento de prófugos que asumen
la nobleza por norte cuando sangra la herida.

Y en la razón que acepta el rol de sus rituales
baila la melodía de convivencia clara,
nunca pierde el que pierde, ni muere el que está muerto
si el corazón apunta su dedo a lo más alto.

Mateo Bustamante, nunca murió tu libro
en la compleja enjambre de mis filosofías,
él me enseñó el camino por el que anduve siempre,
él me enseñó a ser hombre y él me enseñó a llorar.

Max

ESCARAPELAS DE GAMUZA ENFERMIZA

2009-08-24T10:07:00.000-07:00

A veces nos reímos como quien lanza un soplo
de estereotipos útiles y vagas profecías,
sabio golpe del tiempo solventando fantasmas
de aljibes atrasados y olor a sinagogas.

El aire gira un vals de silencio en las calles.
Oro, cruz de Damasco, con reflejos azules
en cristales de ausencia.
Pálido el día acusa noches de duermevelas,
transparencias perdidas en tálamos sombríos.

La soledad no entiende que inercia está de moda
o qué consumo llega a ensuciar otro asfalto.
Se vive en la medida de justa penitencia,
tupida piel de naipes con el día en la espalda
y un color trasnochado en las mejillas.

Sol de oropeles y entre luz y sombras
los ecos de otro ayer siempre en la mente,
Partos y Medos, historial que supo
cómo esquivar los guiños de ramera.

La tarde va cediendo soportales de paz
y ramas de color en los balcones.
Huele a perfumes de alcanfor la plaza,
cosecha de foráneos y ambiente distraído
que luce escarapelas de gamuza enfermiza.

Max

LA SOMBRA DEL AYER

2009-08-24T10:04:00.000-07:00

La sombra del ayer me habla que fuimos
sol y legumbre para el hambre inquieto,
un dedo en el ahorro fijo y prieto
salvó el ajuar de ropa que vestimos.
Raza con piel de páramo nacimos
y un silbo en la panera dio la alerta
que más allá del monte hubo otra puerta
donde brilló la reja del arado.
Un arroyo bajaba por el prado
regando la hortaliza de la huerta.

Ese ayer descubrió cómo se alcanza
el pan que sabe a beso y la candela
que alumbraba la trébede en la escuela
y el hogar en los días de matanza.
Dos bueyes completaron la labranza
en la alzadera de los marzos secos,
con lluvia del invierno en los chalecos
presumimos de botas puntiagudas,
cierzo y orujo y las patatas viudas
con guindilla y limón, frío en los zuecos.

¿Pobreza? si la hubo fue el acierto
que trajo un convivir afortunado,
copiando la nobleza del ganado
creció la paz como el mejor injerto.
Campanas domingueras por concierto,
y al aire y bajo el son de panderetas
el baile nos curó las agujetas
olvidando el trajín de la semana.
La cara y cruz del sol de otra mañana
supo a jazmín y a ruido de carretas.

El bastón del alcalde dio cobijo,
trabajo y cobertura en los apuros,
que aunque en los bares se fumaba puros
el pueblo un día le adoptó por hijo.
Pasado un tiempo se secó el botijo
de los ilustres cargos de la gloria
y acudíamos, contándonos la historia
de lerdos que embarraban el pasado,
tras las chicas de cántaro pesado
y el lugar del encuentro era la noria.

Que tiempos más felices en aquellos
melodramas de caña de saúco,
en los llorones se escuchaba el cuco
y caía la escarcha en los cabellos.
Manos de azahar cubrieron nuestros cuellos
al beso y la razón que da la vida,
que no pudo ganar mejor partida
al grito de a por él y en él me acampo,
zurrón de mayoral que lleva al campo
la sombra del ayer que nunca olvida.

COMO SABER QUEDARTE AGRADECIDO

2009-06-01T04:56:00.000-07:00

Cómo saber quedarte agradecido,
pan de próspera intriga en el viaje,
soplo de duermevela en el paisaje
o el parabién del último latido.

Quien apuntó las reglas del silbido
que en las curvas de amor quitó peaje,
saldó con cara abierta el equipaje
donde el duende de ayer iba metido.

Y sé que es poca la respuesta alada
de una noche con luna presumida
si el cárabo se escarcha o se hace viento.

Estrella de mi ambigua madrugada,
ya sé que estás aquí, toda encendida,
clava en mi voz la rosa de tu aliento.

HUBO UNA VEZ UN PÁJARO

2009-05-28T11:23:00.000-07:00

Hubo una vez un pájaro que aunque vivió escondido
tuvo un trino sorpresa y un porte acicalado,
nunca quiso cuidar la dimensión del lado
que entre el frío y calor suena a rama de olvido.

El aire de sus alas aligeraba el nido
con la esperanza cierta de su propio reinado,
casta de verdes hojas y la quietud del prado
como principio apuesto para evitar el ruido.

De silencioso ocaso y un lejano horizonte
como el quehacer del pájaro me acostumbré a la vida
aunque en sus primaveras ni fui clavel ni rosa.

Y sé que no fue fácil que floreciera el monte
pero la savia brota de la rama escondida
y es que la soledad es a veces hermosa.

Max

BEATO DE LIEBANA

2009-05-23T01:05:00.000-07:00

Desde la austera alcuza o el sabor de la hiedra
a pasto de virtudes y alforjas ancestrales,
Beato de impotencias con sed de catedrales,
arrancaste el milagro de la escondida piedra.
Ya sé que un lebaniego no piensa en lo que medra
cuando en principio asume la ley de lo prescrito,
tu silencio miniado en pieles de cabrito
lagar fue de consumo, y al borde de la duda
cumplió tu apocalipsis con la mujer desnuda
y en tu historial sin nombre la piel de un manuscrito.

AVE VERUM

2009-05-15T11:07:00.000-07:00

AVE VERUM
Ave Verum, luciérnaga encendida,
que silenció la noche en un suspiro,
y arropada con orlas de zafiro,
buscó la plenitud que da la vida,
¿dónde de ayer y gracia concebida
fuiste la mariposa de mis credos,
el ángelus que esconden mis hayedos,
o el largo azul de la mañana oscura?
Ave Verum, ceñida a mi cintura,
rosa inmortal, y estrella entre mis dedos.

ROSAS DE ASFALTO

2009-05-06T10:13:00.000-07:00

A veces ciega el sol un compromiso
de haber sido pastor de capa rota,
cayado con tres palmos de patriota
que apaña el hambre y estropea el guiso.
Probé a ser de cristal, y anden preciso
bajo el vaivén crispado de la ida,
el dado se quedó a media partida
donde aposté la sed de llegar alto,
al final coseché rosas de asfalto
en la locomotora de la vida.

CUANDO LAS AMAPOLAS SE HACEN MAYO

2009-05-03T11:20:00.000-07:00

Cuando las amapolas se hacen mayo
o se enciende una luz que sabe a huerto,
y somos dos, tú y yo, savia de injerto,
cicatriz de pinar, beso en el rayo,
o simplemente el zueco de un lacayo,
siento la plenitud de estar sumido
a ras de tierra y en el chopo erguido,
jornalero y señor, mula y carreta.
Solo cabe llegar, salvo, a la meta
devolviendo el azar de haber nacido.

DIOS TE SALVE, MUJER

2009-05-02T11:01:00.000-07:00

Dios te salve, mujer, que en el espejo
tu intimidad arropa miel de trigo,
cereal de cosecha, pan y abrigo,
lámina azul de eternidad reflejo.

Circunstancial al cálido consejo,
de arcángel fiel con ojos de mendigo,
deja cubrir tu piel con sal de amigo,
danza sin fin y corazón añejo.

Duerme la primavera de tus sienes
como estrella fugaz que tuvo un hado
repleto de misterio en su alborada,

aurora que engendrando parabienes,
lames la plenitud de tu costado
con parto y luz, crecida de la nada.

PISANDO ESTRELLAS

2009-04-29T07:42:00.000-07:00

PISANDO ESTRELLAS

Leo la cara de un ayer cautivo
al borde de un final de acantilado,
que afinando la sed de un ser alado
quiso calzar pedal de fugitivo.

Con cepos de un amargo aperitivo
fui masticando ciclos del pasado,
raza de ceño turbio y por legado
la pubertad colgada del olivo.

Alas de garza sin final en sueños
de espacio azul y curva apasionada
que en tatuajes de amor dejó las huellas,

si no alcancé la meta en mis empeños
de ser el hombre aquel de alta mirada,
fui cuna de pasión pisando estrellas.

PIEL DE TU PIEL

2009-04-04T07:33:00.000-07:00

Piel de tu piel con curva aletargada
de mano que enviudó de pedigüeña.
Piel de tu piel al trote de almadreña
que perfila otro ayer de enamorada.
Piel de tu piel que se creció en la nada
con el piélago azul de otro momento;
lejos quedó la rosa de tu aliento
al lado de mi instinto de cobarde.
Piel de tu piel que se perdió en la tarde,
como un adiós en el final del cuento.

LA OSCURIDAD SE VUELVE DEL COLOR DE LA RISA

2009-03-31T05:04:00.000-07:00

LA OSCURIDAD SE VUELVE DEL COLOR DE LA RISA

Ese compás imberbe de una noche callada,
de claustrofobia y mito y en mitad de mi alcoba,
apolilla cristales de tiempos de caoba
en la piel de los lustros que forjaron mi espada.

Razonando compendios de lógica dañada
parámetros zurcí donde alcanzó la escoba,
a mitad del camino se me durmió la loba
con el lúgubre intento de conquistar la nada.

La tarde está en mis pies. Se quema lentamente
la luz que hace un final de cruces sin castigo,
la sinfonía amable de una marcha precisa.

Vuelve otra vez el sol a despertar mi mente
con rosales de ayer y espacios sin postigo.
La oscuridad se vuelve del color de la risa.

DE SOL Y MADRUGADAS

2009-03-27T12:17:00.001-07:00

De sol y madrugadas fue cohecho
la ley de cavernarios poderosos,
escudos de azafrán entre rocosos
talismanes con pliegues de barbecho.
Tatuaje de otro ayer pegado al pecho
con rótulos del "ay" de los adioses;
sembrado el campo de tempranas toses
cosecha de alquitrán tuvo de oferta.
La voz de un mas allá cerro la puerta
al último rescoldo de los dioses.

IGLESIA RUPESTRE-

2009-02-28T10:28:00.000-08:00

IGLESIA RUPESTRE

SANTA MARIA DE VALVERDE

CANTABRIA

SALMODIA EN EL RIO

2009-02-05T09:01:00.000-08:00

SALMODIA EN EL RIO

En recuerdo de D.Leoncio, organista en su tiempo de la Catedral de Palencia

Hay días de esperanza para hilvanar el tiempo
en sumas de recuerdos, y devolver el mito
de un ayer increíble de belleza olvidada.
Nunca se supo cómo nació una melodía
si el compás, que gobierna notas de un pentagrama
sabe a pared mudejar, o a páramo baldío.

La apariencia en las calles presume de lo arcaico
y estrecho laberinto; perdidos moradores
se fueron con el cierzo, el cigarro y la boina.

Quise cerrar los ojos, y hundirme en el recuerdo.
Recogía por dentro la música vivida
de mis mejores años, adiestrado en la infancia
en esas callejuelas de juego y de pobreza.

La catedral enorme apuntalaba el cielo,
y dentro el mismo banco. Los tubos de un barroco
órgano, que adosado a la pared del coro
guardaba en celosías las mismas inquietudes
de mil voces de niños, como un grito salvaje.

Escuchaba sediento la magistral salmodia,
unida a los compases de voz a contrapunto
de flautas y clarines y trompetas reales.

Nadie alcanzó la altura de ese humilde organista,
que engarzaba las bóvedas con presagios de estrellas.
Una lluvia de acordes se ceñía en mis dedos
con sed de eternidad; quise morir con ella.

Sentí que la nostalgia me hundía en el pasado
de quien un día hiciera real a aquel Maese
Pérez el organista, teniéndole a mi lado,
revivida su ausencia, volvía a ver sus ojos
como bailes de alondras en su música sacra.

Alguien plasmó en los tubos caras de antepasados,
bigotes afilados, que ironizan el tiempo.
Nuestras voces se fueron en aras del destino
de páramo y familia y grandeza olvidada.
Por el agua del río va lejos la salmodia,
y el órgano callado. No perdono el olvido.

MAMEN

2009-02-02T09:42:00.000-08:00

MAMEN
I
De exactitud tus ojos se fundieron
con el azul del cielo una mañana;
transparente tu voz, abiertos dedos
para un adiós desnudo, en un abrazo
cupimos todos; aquel día triste,
doce de agosto, te selló la muerte
tus veinticuatro juveniles sueños.
II
Rabia y dolor. El pueblo es una piña
pirata en noble intento, que apresura
duelos de azufre; con resaca gime
a golpes de emoción, lo que no acierta
con disciplina a comprender; la inercia
de lo incapaz con nerviosismo muerde
noches de ambigüedad y desengaños.
III
La iglesia;
un redondel de incienso hambriento
devorando costumbres; plañideras
de luto y de impotencia, que desgarran
desgraciados gemidos; duele el aire
al cruzar la mirada; entre lamentos
doblando la campana.
Estamos todos;
somos tu cuerpo, Mamen, reprimidos
por tu golpe travieso e inesperado.
IV
Por una vez hemos dejado en casa
la pesadez de ser, que nos oprime
el odio entre familias, y el bastardo
complejo de enemigos, la discordia
como fuerza mayor, que reglamenta,
a golpes de patadas, nuestras vidas.
Míranos a los ojos, hoy no somos
carátulas con hambre de lujuria.
V
No debiste morir, no entenderemos
quien cargó con la culpa a medio golpe
del látigo de Dios en las espaldas.
VI
Te esperaré en las noches, trashumando
recuerdos y fantasmas estelares,
como estrellas fugaces. De mis sueños
volverás al sabor de mis jardines,
de mariposa o flor o entre los mirlos,
con tu mirada, Mamen, con tus ojos
de fondo azul al cielo de mis días.

POEMAS

2008-10-29T03:49:00.000-07:00

TAPICES DE UN HIDALGO

Sombras supe que en la cuesta de mis días
arroparon con su bruma mis pesares,
y entre el sol de lo real y fantasías
fueron dulces las extrañas lejanías,
que tejieron la nostalgia de mis lares.

Por costumbre tuve un bieldo y una azada,
un rosal de sentimientos y un espino,
la pasión de un centinela por almohada,
con los pasos de una cruz la piel tatuada,
y algún truco de esperanzas por camino.

De rebeldes ansiedades planté un huerto,
que de mayos rodeó mi casa hambrienta
con augurios de hechicero por concierto,
y en las redes de un rosal mantuve abierto
el hechizo de una calma, hecha tormenta.

Si me embarga una ilusión, de sueños vivo,
con la risa de un payaso me desnudo,
y en la calle por afán y aperitivo
de entremeses de un pasado soy cautivo,
y aligero lo presente siendo un mudo.

Nada soy, nada me inquieta, nada valgo,
soy escudo de otro tiempo y por fortuna,
con las sombras, que heredé, sueño y cabalgo
sobre lienzos y tapices de un hidalgo,
que anochece en los albores de su cuna.

*******
LA LEYENDA DE FUENTE SANTA

De páramo nacimos, sequedales
de rasantes llanuras; un complejo
de fuente y cierzo, un robledal, y un hado
de leyenda transciende consagrada
a mantener la fuerza que nos une.

A orillas de la fuente creció un lirio
bañado por las lágrimas de sangre
de una tierna doncella violada.
La defendió un pastor, y en la pelea
perdió la vida el joven. Desolada
la niña, ojos azules, plantó un árbol
de gratitud, un chopo, y una tarde
murió, a su sombra, pensativa y triste.

El chopo se hizo un roble en el recuerdo
de dos bellos amantes, perdernales
de ramas de robledos contra el soplo
demoledor del paso de los siglos.

Congelada la historia, ese momento
arraigó en la comarca y puso nombres
de identidad, como hoy: "Carresaldaña"
"Las Guadinas" "Moslares" "Verdiruela"
y "Fuentesanta".
Con respeto mutuo
entendimos la sed de peregrinos,
calzamos las sandalias del recuerdo,
y el agua de la fuente nos rezuma
paz y nostalgia recogida en sorbos.

Hoy bebo amaneceres, horizontes
despejando ese ayer, cálidos soles,
lejanías cercanas en azules
aguas de amor de transparencia y mito,
al candor de una joven violada.

CUADROS- Mª.del Valle Santos Pérez

2008-10-09T08:47:00.000-07:00

FOTOS

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LASTRILLA- PALENCIA

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VALLE DE LIÉBANA -CANTABRIA

2008-10-04T05:06:00.000-07:00

Vista de Vañes- Norte Palencia